Aquí estoy                                                                                 en mis ochenta,alerta como un guapo* apoyadoen el farol de su vereda;arrollada en el brazo,llevo la manta de mi vidaque también es grela**como la suerte,como la Musa,como la muerte.Desde la atalayade la octava décadame pinto a mí mismo,con pinceladas serenasque son palabras;no me veo viejo ni joven,ni enteramente satisfechoni desilusionado,no temo morirpero sí, […]